Intervalo I

“O amor é uma alienação bonitinha” - Karl Marx
O Capital (Das Kapital) - Livro I, 1867.

(Vide letra pequenininha na orelha da capa, abaixo à direita)

Autobiografía o Teoría de la Imposibilidad

Ciclo: Filosofia barata e sapatos de borracha

Assunto: Ninguém lê meu blog. Vou revelar alguns segredos sobre mim. [Auto-biografia não autorizada por mim ].

Comentário preliminar:

Tenho voltado e embora o texto que melhor encaixe nesse momento da minha vida é falar sobre a Lei do Retorno, me debrouço sobre minha autografia não autorizada. O texto está em espanhol porque esse blog sacaneia as fronteiras e porque quem pidiu o tópico foi “Uma parásita da linguagem” feita em Argentina. Demagogia faz bem à pressão arterial e acalma a conciência.

Autobiografía o Teoría de la Imposibilidad

Es probable que tarde mucho más tiempo en pensar como comenzar a escribir esta autobiografía, que lo que me pueda llevar su desarrollo. Es probable que esto suceda porque a pesar de mis recién cumplidos 32 años de edad y varios papeles estrujados y arrojados en un cesto, no he pasado aún por tal ejercicio. La autobiografía siempre me pareció como un estatuto reservado para galeanos, caetanos, mirós y lorcas – pero intuyo que como ocurre con todo, será cuestión de empezar y dejar, esta vez, que la escritura hable de mí.
Es probable también, que esta tardanza se deba a ese temor a “definirse”. ¿Acaso hay algo más difícil que hablar de uno?. Apenas si puedo por momentos ejercer cierto dominio sobre la realidad que me rodea… ¿Cómo ejercer dominio sobre mi mundo interior?. Es cierto también que esta respuesta sea el manjar de un psicólogo, pero yo no nunca hice terapia aunque mentalmente me lo he prohibido miles de veces.
Por cierto, creo que “definirse” es como congelar el tiempo para etiquetar y sacar de la góndola de la identidad las mejores cualidades de uno con la precaución, siempre presente, de no sacar alguna con fecha vencida. “Definirse” se me presenta como lo opuesto a “soy y hago, lo que mis átomos en movimiento”, entonces sí puedo afirmar que los míos se mueven al compás del tambor en una roda de capoeira, en el resplandor de un relato, en el humor satírico, en la vibración de una imagen gigante, en una música mullida, dentro de los aplausos cuando cae un telón, a través de una mirada inquieta y crítica y en la búsqueda de la palabra inteligente.
Es probable además, que esta dificultad de hablar de uno, me sea generada por mi afición a interesarme y escribir sobre la vida de los demás y no sobre la propia. No me refiero a la tentación insolente del chusmerío de barrio, sino al género de la Entrevista: tela con la que más me he vinculado en mi formación periodística y que en tiempos de las puntocom. me ha alimentado placenteramente (hasta que se supo que los padres de la convertibilidad no eran Los Reyes Magos).
Me animo a reconocer que esta demora provocada por el - desde ahora – “Síndrome de la imposibilidad”, pueda originarse en el supuesto “error conceptual” de pensar la autobiografía en términos de descripción o racconto del “ser”. De ahí, la complicación de autodefinirse y la agilidad que brinda el simple hecho de inventariar las cosas que hice a lo largo de estos años. Pues claro que la esencia de la vida radica en la simpleza pero esto de la autobiografía es tarea compleja.
El “ser” y el “hacer”son hermanos siamenses y afortunadamente para solo listar las actividades de la historia personal están los currículo vitae que con maestría alejan los conflictos aunque abren intrigas. Solución posible sería dejar a la conciencia hacer migas con la ingenuidad, pero existe la duda, que es un virus que se infiltra y que además contagia (a veces el racionalismo me puede). Queda demostrado así que el “ser” y el “hacer” no son reducibles y que ambos se funden en la “experiencia”, cuyo valor agregado se descubre en movimiento, en interacción en la vida social. Algo similar al plusvalor en el mercado, pero sin la necesidad de ser salvaje.
Es por eso que la autobiografía no debería escribirse si no “experienciarse” (neologismo necesario). De ahí el síndrome del que hablo, que a esta altura, ya es enfermedad.
De todos modos y pecando de generalización, puedo decir que todo lo que hago es bajo compromiso, disciplina, autonomía y osadía. Y que afortunadamente, el entorno me ha demostrado, casi sin proponérmelo, que la autobiografía es algo que se teje con las agujas de uno y las lanas de los otros.
Pero hablemos de cuestiones menos metafísicas –si se quiere- y tratemos el problema (si, el problema) de manera cuantitativamente.
Las autobiografías son infinitas en potencia e inconclusas en acto. Quiero decir, si la “autobiografía” es el relato de la vida propia, el hecho de escribirla forma parte de esa autobiografía, lo que trae aparejado una serie de círculos concéntricos en el tiempo, que implicará: no sólo que nunca se termine (la autobiografía, claro), sino que es probable que esa sea la última cosa que realice en su vida aquella persona que decidió tomar semejante desafío. Por lo tanto, la autobiografía es imposible y además roza la categoría de condena. Por el contrario, entonces, la segunda premisa; la autobiografía es inconclusa por abandono o vía natural, al menos que se compruebe científicamente que pueden recibirse mensajes del más allá. Volvemos una vez más al punto inicial del “Síndrome de la imposibilidad”, que ya es toda una Teoría.
Luego de este preámbulo y en vistas de la cercanía al límite de 2 carillas (confirmación de la argumentación cuantitativa) arribo a varias conclusiones: que se verifica el párrafo primero en su integridad ya que me demoraré en escribir la autobiografía porque nunca comenzaré; que a la vez se cumple mi intuición esbozada tímidamente en el mismo párrafo; que por último, soy una persona demasiado activa y curiosa como para caer en la condena. Al fin y al cabo “la única piedra que no genera musgo, es la que se mueve todo el tiempo”, para escribir hay tiempo.

Ciclo: Filosofia barata e sapatos de borracha

Abertura

Até que pensei em colocar a palavra “Congresso” mas achei um excesso de contradição. Acho “Ciclo” mais pertinente, não apenas para fujir da panela de pressão do conhecimento cientifico, mas especialmente porque para “filo-baratear” não precisamos dele. Associo a ideia de ciclo com a natureza e assim, me dou licença para escrever com a mesma libertinagem que tem a primavera para se manifestar.
“Ciclo” também representa minha volta (por ninguém esperada) à querida e antiga prática de escrever monólogos; monólogos no latu senso. Na verdade, são textos que expressam minha vocação, já alertada desde a minha infância, de falar sozinha. E além disso, expressam a minha vontade de falar do que eu quero, do jeito que eu gosto. O desejo é assim mesmo, autoritário.
Não esperem grandes relatos porque já todos morreram com o advento da pós-modernidade. Me resta traçar alguns pensamentos, inofensivos e inócuos, que tampouco pretendem resolver a vida de ninguém. Esta é uma filosofia barata, aquela outra tem outro preço.
Saibam que minha fase mais produtiva é sempre interior e mental. A folha em branco é muito coercitiva e nunca consigo narrar as coisas do jeito que foram pensadas, e menos ainda numa lingua que não é minha patria. Mas não vou me preocupar com isso agora. Apenas dizer, que só vão ver a ponta do iceberg do que eu sou (porque escrever é uma maneira de ser) e sempre que minha consciência não brigar muito com meu inconsciente. Esse casal já está desgastado, cheiro um divorcio de perto.

Levando em consideração que vou tirar longas férias (e para criar um pouco de “tesão” dramática) preparei uma lista dos assuntos sobre os que eu gostaria de falar assim que eu voltar. Fiz uma lista criteriosamente ordenada porque:
1) do contrário esqueço
2) porque é inevitável
3) porque é uma maneira de exercer controle (sobre quê, eu nem sei, é vicio mesmo, ou doentia)
4) porque democracia é linda e vocês podem escolher também o assunto.

Assim sendo, convido vocês para votarem no algum assunto na minha ausência. Sei que não dei prova suficiente para mostrar qual é meu “estilo” (que palavra charmosa essa!) mas e daí? se arrisquem, rompam a rotina! E usem sapatos de borracha para não esbarrar.

Decretando a primavera em pleno inverno...
Bermut con papa fritas y Good Show !

ASSUNTOS- Ciclo: Filosofia barata e sapatos de borracha

Escolha um assunto para o Ciclo: Filosofia barata e sapatos de borracha (E aguarde).

Relacionamentos (todo blog tem que ter, nê?)
1) Os homens mentem, as mulheres fingem. Adivinha quem mente melhor.

2) “Conheci minha “alma gêmea”, mas não deu certo: era muito parecida comigo”. Quando as afinidades atrapalham os relacionamentos ou a reivindicação da Lei de Atração dos Opostos.

3) -“Meu vizinho é o cara. Pena que seja meu vizinho”. A sina de achar a pessoa certa no lugar errado. [Depoimento de um vizinho].

Identidade

4) Lost in translation. Eu já confundi caqui com tomate. Como se virar em São Paulo e não morrer no intento.

5) “Hola, Como estás? X “Oi, tudo bem?”. Me diz como seu país se cumprimenta e direi para você como é sua idiossincrasia.

Cibercultura

6) Ninguém lê meu blog. Vou revelar alguns segredos sobre mim. [Auto-biografia não autorizada por mim ].

7) Desvendando o Orkut: a “sorte de hoje” traz azar no dia seguinte?. Mitos, historias e histerias que os orkuteiros não querem assumir.

Sem classificar

8 ) A superfície da vida é: π R. 2. Ou a Lei de Murphy do Eterno Retorno.

* Caso não tiver manifestações (estou preparada para tudo)... tudo bem, fazer o que, hein!? Eu escolho (lógico).

Sublimação ligeira I

Não terei paz

enquanto durar

meu desejo

por ti

A incógnita dos guarda-chuvas

Acabei de voltar da rua.

Só tinha pessas com guarda-chuva,

mas nenhuma sorria.

Será por causa da chuva ou por causa do que elas guardam?

Zéfiro

Zona de promessas incumpridas é o que resta e não me basta.
Zombando-se da fome da minha boca entristecida,
zumbe ainda o eco da sua farsa de utopia.
Zangado meu desejo no canto da elegia,
zelo meus segredos que estouram desfazendo a fantasia.

Zurra a realidade reclamando uma vingança.
Zarpam sigilosos disparos na distancia,
ziguezagueantes, as reticências do meu esquecimento.
Zumbidos estridentes atingem seu ego atordoado,
zéfiro suave no me rosto aliviado.

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Concurso: "Lado Zeta": http://www2.uol.com.br/zecabaleiro/2006/promo_ladoz.html

Moça bonita

Brasil mostra tua cara,
que Cazuza desde o céu
cuspe o teu feixão de preconceitos
na mesa da tua janta cotidiana.

FoToS: 11° Parada Gay - Av. Paulista - 10/06/2007

Cadáver Exquisito [ 2.0 ]

y la manzana se comió al hombre
Cadaver exquisito diz (13:32):
para vengarse del pajaro herido
cadaver exquisito 2.0 diz (13:32):
cómo saben las ropas infieles
Cadaver exquisito diz (13:32):
cuando el sol baja por la noche
cadaver exquisito 2.0 diz (13:32):
el ardor de la piel es rojo
Cadaver exquisito diz (13:32):
y la sed de tus pies azul
cadaver exquisito 2.0 diz (13:32):
una pregunta, a qué se debe esa sed?
Cadaver exquisito diz (13:33):
a la mirada vazia sin carne
cadaver exquisito 2.0 diz (13:33):
o es un mar con ideas muertas?
Cadaver exquisito diz (13:33):
la respuesta esta en el aire de tus llamas
cadaver exquisito 2.0 diz (13:33):
debo entonces lamer mi sien o envolverme en las sombras?
Cadaver exquisito diz (13:34):
para salvarte juega con la luna
cadaver exquisito 2.0 diz (13:34):
basta ya, cambio la escuadra
Cadaver exquisito diz (13:34):
y al compas gira la regla de tus entrañas
cadaver exquisito 2.0 diz (13:34):
querés bailar un cuarteto en punzón y rivadavia?
Cadaver exquisito diz (13:34):
la avenida y sus piernas de mujer cautivante
cadaver exquisito 2.0 diz (13:35):
oh si, recuerdo el gol en el tortoni, arriba del billar
Cadaver exquisito diz (13:35):
y el verde mar con sus ondas inertes
cadaver exquisito 2.0 diz (13:35):
verde musgo, verde luz de mi manzana
Cadaver exquisito diz (13:36):
y toda acabará cuando la muerdas de nuevo.
cadaver exquisito 2.0 diz (13:36):
terminar como empezamos, en el verde del billar, el verde avatar
Cadaver exquisito diz (13:37):
y el hombre morderá su FINAL.

Cadáver Exquisito [ 2.0 ] * Por: Doblez y Yo. *

Mandala

Mandala

Para sanar las almas
Para cantar a cara lavada
Para alabar al mar
cada mañana.

Para rasgar palabras vanas
Para andar calma
abstracta, alada
Para arrancar fantasmas
Para alzar las anclas
Para alcanzar la paz
al andar cansada.

Para abrazar
la danza pagana
al amar.

Mandala

Zeca Baleiro ou a superação do Janus

Noite de chuvisco no bairro de Pompeia. Por um momento pensei que não deveria estar chovendo, e que Maio já era um menino irreverente para as bem conhecidas Águas de Março. Mas que adianta pensar entre o “ser” e o “dever ser” numa cidade como São Paulo que anda em descompasso como a numeração das ruas ou como os amores impossíveis. E menos ainda, num pais, onde o fato da novela das 20 hs começar às 21 hs, é apenas um detalhe insignificante da sua arritmia. Entre o “ser” e o “deveria”, São Paulo é um “É como puder”, um “É” incluso, falido. Um “É” tão furado que o melhor que gera é a licença poética das infiltrações. Daí, sejam bem-vindos o hibridismo, as migrações e miscigenações, que podem ser vistos na efervescência social das ruas ou no retrato de uma boa canção.

Gosto da musica, muito. Prefiro os shows nos teatros do que nos grandes estádios, mas os prefiro nos bares do que nos teatros. Para falar a verdade, que alias, é o lado preguiçoso da mentira, prefiro os cantos pequenos que permitem grande intimidade. Lugares onde se apaga a burrice da assimetria, onde o palco se alinha com o horizonte. Deve ser minha condição de imigrante que me leva a desestimar as fronteiras rígidas de todas as coisas e ficar a vontade na beira das linhas difusas mas não por difusas, menos beira.

Gosto do Zeca Baleiro, muito. Como boa parte dos descobrimentos, se produzem por acaso. Será?. O certo, com licença da tirania do erro, é que quando ganhei um disco cheio de mp3 do Zeca, eu nem sabia quem ele era. Devia?. Fazemos tantas coisas sem saber, que minha ignorância era apenas uma parte do meu “É” furado que, por sinal, não atrapalhava ninguém, a não ser eu. Toda parte é importante uma vez que a totalidade é sempre uma utopia, mas isso eu só consegui saber com o tempo: o maior do meus sábios invisíveis. Calma, o Zeca não é o “guru da galera” e não resolve a vida de ninguém, assim como “a solidão não cura com aspirina”. Entretanto, admito que a sua musica me acompanha desde muito antes de eu saber que faria 3000 km para fazer uma pós, e desde então tem se manifestado diante de mim, travestido de mil e uma formas.

Noite de chuvisco no bairro de Pompeia. São Paulo. Teatro do Sesc. Terça-feira, 8 de maio de 2007. 21 horas. Gravação do programa Bem Brasil. Tv Cultura. Fila C. Poltrona 17. Os dados é empirismo puro, é um vicio que eu tenho, é um ato reflexo (ou falido) de querer falar e demostrar a verdade como se alguém a pedisse; tal vez seja meu único vicio que não atente contra meu instinto de preservação. Eu sei que a verdade é um discurso e enquanto tal, vulnerável. Mas enfim.

Acho que fui assistir o show para descobrir o que tem na sua musica que fecha e abre. E só uma “parte” de mim compreende que posso descrever passagens da minha vida plagiando algumas letras do Zeca. De repente vi os limites do palco fundidos com a linha do horizonte e a um artista misturado com o povo, com o lirismo de quem sabe acariciar e compartilhar a diferença. Vi a Babilônia de olhares, apagando os limites da realidade com a cozinha da representação que depois a TV fará de nós. Um espaço moldado por um artista afiado, que ousa falar besteiras com a liberdade que só a inteligência pode permitir. Um espaço de musica híbrida, fruto de um artista hídrido que conseguiu fazer do Brasil uma sanfona, unindo a cultura do norte com o a do sul numa canção, com a naturalidade de quem sabe respirar poesia. Um prisma de artista. Um artista de síntese. Uma superação do Janus.

Epílogo:

“Resolvi a vós dizer uma só verdade. Mas que verdade será esta?. Não gastemos tempo. A verdade que vós digo, é que no Maranhão não há verdade”.

Tâ bom. Mas naquelas que o Zeca Baleiro canta, eu acredito.

FoToS: Gravação de Bem Brasil - 8/5/07- ZECA BALEIRO

Solidão

Solidão,
inimiga sem bandeira
eu não te chamei para jogar,
Mas aqui estou
qual cobra mansa,
na roda da capoeira,
eu quero ver tua cabeleira
espalhada pelo chão.

Solidão,
Mulher de olhos ocos
Ta na hora de ir embora
a cantiga começou,
ela me prometeu a flor
que afastará minha tristeza,
crescendo com delicadeza
ao pé do berimbau.

Solidão,
Rainha da ausência,
Entre lagrimas sem ciência
Escuta bem
o que eu te digo
e canto neste choro:
Capoeira
não é brincadeira
E o Amor,
também não é um jogo.

Iê.

Elegia de una poesia maldita

De las pocas certezas que me quedan
hay una que me aturde:
es la forma en que me haces peligrar
entre las curvas sinuosas de tus versos.

es este temor que me invade
de rodar por el precipicio de tu boca
mientras busco equilibrio amarrada
del lazo sin nudo de una coma.

es ese silencio que yace en tus palabras,
es ese anzuelo preciso sin carnada,
es esa ultima línea abierta quien me irrita,
es ese huérfano final,
que sabe coronar,
la elegía
de tu poesía maldita.

Reticências

Me diz o que seria da poesia
sem os amores impossíveis
sem as utopias

sem a certeza de cada dia

de ser minha boca atingida

pelos disparos das suas reticências...

[Me dices que seria de la poesia

sin los amores imposibles

sin las utopias

sin la certeza

de cada dia de ser mi boca alcanzada

por los disparos de tus puntos suspensivos?]

Prólogo

En el ultimo tiempo, digamos en los últimos 3 años de mi vida, me he mudado más de lo que alguna vez pude haber pensado, digamos en mis primeros 28. Mudé de casa a departamento, de departamento a casa, de casa a país. De personas a seres queridos, de seres queridos a personas irremplazables y a familias sustitutas, de amigos a mapas de bits. De novios a namorados, de amantes a utopias; valga la redudancia. De odios a desamores, de desamores a albores, de albores a sinsabores. De las presencias a las ausencias, de las ausencias a la fe en lo invisible, de lo invisible al paganismo en un solo rezo. De los monólogos a las miradas, de las miradas a las fotografías, y de ahí, un puente a la poesía. Poesía como síntesis de lo que vengo siendo, porque decir “de lo que soy” me parece demasiado completo, cerrado y pero aún, certero, que es el más peligroso de los espejismos.
Síntesis no es abandono, es más bien hibridación y complemento. Un lugar que encierra lo mejor y lo peor de cada uno de mis lugares transitados, de mis recuerdos y olvidos intencionales, de cada palabra dicha, tragada, escupida y esculpida: un ying yang del paso del tiempo colgado en la pared de una casa ajena. Un lugar de poesía y de prosa, de bella charlatanería, de trinchera, de artillería. Algunas veces en castellano, otras en portugués y otras, en idioma inventado, para que todos puedan entenderlo. Será eterno mientras la felicidad siga siendo un círculo imperfecto y el amor, una guerrilla. Acaso alguna vez vio un poeta feliz? Poesía es la sublimación mas hermosa del sufrimiento, además de ser la mentira impune más bella.
Y lo que es mejor aún,
aquí no llega la ciencia.

Poetisa feliz
Poetisa muerta

Porque “para desplegarse hay que replegarse”:
MP dixit, Mi Prima, escritora potencial, pensadora exponencial.